Encharcado

Bebia um copo de aguardente

Sentia-se ilusoriamente contente

Estava encharcado disso 

Queria correr para o amigo 

Que o alertava disso.

O seu mundo parecia omisso

Estava perdido

Queria ver-se livre disso

Mas era um vício 

Que fingia ser seu amigo.

Tinha que correr do perigo

Não tinha esconderijo

Seu espírito era rijo.

Vigiou-se.

Atormentou-se.

Tinha que sair daquela foice.

O mundo foi-se.

A sua mente agoirou-se.

Tinha tormento.

Deixar de se encharcar era seu alento.

Estava sonolento.

Era um processo lento.

Passou um vento.

Um vento, um mar e o lar. 

De sua casa mudou-se

E o vício foi-se.

Estava contente 

Menos ausente

Mais presente certamente 

Porque esta mente não lhe mente 

E dizia-lhe contente 

Que convenientemente 

Foi deixar certamente 

Um vício displicente 

Que o ligava a uma corrente 

Oponente 

De sempre ausente 

Porque o seu vício tinha de olhar 

Para a mágoa não voltar

E mais se adorar

E assim se poder tornar 

O seu ser vivido 

Que era vivo e não morto

Assim como o vício o queria deixar. 

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